Der Wald bedeckte seine Gipfel, Der Garten entblößte die Stirn September ist tot und Dahlien Der Atem der Nacht brannte. Aber in einem Hauch von Frost Einer der Toten Du allein, Königin Rose, Duftend und großartig. Trotz grausamer Prüfungen Und die Bosheit eines sterbenden Tages Sie sind Umrisse und Atemzüge Im Frühling bläst du mich an. 18. September 1885 |